Не белое, а собранное в миг,
хмельное разноцветие надежды.
И снова мой безмолвный проводник,
Надев невероятные одежды
Скользит куда-то… тонет горизонт
В огне заката, словно обреченный…
Ты открываешь дверь своим ключом,
И входишь в ночь, зарей приговоренный
Остаться в ней однажды до конца…
Когда заря сотрет твои границы,
Когда забудут радугу глаза,
Когда тела нам станут как темницы…
Ты будешь там, когда вернется свет,
Рождающий начало… неизбежность…
И ожиданье бесконечных лет,
Грозою в небе промелькнет нездешней…
И день родится прямо из воды,
Бескрайнего цветного океана…
А под водою расцветут цветы,
Рожденные из синего тумана…
Исчезнет жизнь, к которой ты привык,
Ведь этот мир не знает повторений.
Лишь только строчки потемневших книг,
Тебе напомнят путь перерождений,
Да Пустоты давно знакомый лик…
Не белое, а собранное в миг...
© Copyright: Ксения Морисвиль, 2011
Свидетельство о публикации №111061200898
Свидетельство о публикации №111061200898
Рецензии