Боль надвигалась тихой лавиной.
Мягко стелилась, вверх поднимаясь.
Медленно, верно, неумолимо
Входила, вливалась, внутри растворяясь.
Боль – это просто еще одно чувство.
Шестое, восьмое… неважно по счету.
Оно существует - щемящее пусто.
Сотнями лет в километрах полетов.
День надвигался, близилось утро,
Ночь приходила, вечер не таял…
Боль наступала, делая мудрой,
Но не для жалоб, не для раскаянья.
И, наконец, обретая единство
С телом доступным, поддавшимся, нервным,
Стала искать себе выход излиться:
Бежала по жилам, струилась по венам,
Стучала в виски и на веки давила,
Требуя слез, разрывала на части,
А осознав, что ты выход закрыла,
Словами закапала с кончиков пальцев.
18.01.2011
Незримое
© Copyright: Соколова Александра, 2011
Свидетельство о публикации №111061206219
Свидетельство о публикации №111061206219
Рецензии