моя страна

моя страна больна шизофренией,
и любит, и не любит красный цвет;
она красиво названа - Россией,
ей двадцать лет. и тысяча ей лет.

двуглав орел
(хоть здесь привычней по три
собравшись,
обсуждать, что между строк
написано): остервенело смотрит
на юго-север, западо-восток.

она страшна. так страшен тихий омут,
сокрытый за кустами облепих;
утопленники маются и стонут,
но лишь несчастный ветер слышит их.

она боится. шороха и звука.
от этого всё яростней шумит.
её дорога - вечная излука,
ей книга славы - вечный кондуит.

она - пожар, бушующий в именьях;
бранясь, крестясь, плюя через плечо,
она опять
(пьяна до одуренья!)
сбивает узорочье кирпичом.

она - карга, погрязшая в маразме,
развратник, потерявший всякий стыд.
она дерётся
не на жизнь, а на смерть,
с восторгом воспевая суицид.

и где-то там, над нею,
два портрета
властителя всех трав, болот и чащ,
два скоротечных морока, два бреда
сутяжатся, кто больше настоящ.

я слышу голос: он считает звёзды.
он строг. и монотонен. и суров.
бескрайна ширь,
и высятся погосты
пуховыми перинами холмов.

она лежит, надменная, как чирей -
империя, геенна, эмпирей.
моя страна больна шизофренией,
а я неизлечимо болен ей.