Моет стекло рука,
рука руку рисует,
;вроде здесь
начиналась строка,
вероятно, чернила
расплескались в лужу
я не знаю званий
корабельных служащих,
но невыносимое гудение
слов на палубе
вынуждает меня будто бы
стать капитаном,
взойти на вахту
;
я боялся переулков,
где полно кирпичей бесхозных.
душа билась между стенами
потока векторов мыслей,
а кирпич преграждал дорогу
прежде,
чем я вспомню,
что давно капитан
и иду в сторону
от острых вопросов
где Библия, а где Коран;,
все равно строка
смыта соленым морем,
и я нахлебалась поднебесной безжалостности
к себе, дробясь на всю команду.
;шлюпки опускаются на воду,
ступая на исхоженную всеми тропами землю-
как свет погашенный сонным вечером,
проносится речь
ветра в вакууме
(его там просто-напросто нет),
игра ваша стоила
только стеклянных холодных свеч.
Смытые строки
© Copyright: Алиса Волкова Из Зазеркалья, 2011
Свидетельство о публикации №111061107680
Свидетельство о публикации №111061107680
Рецензии