***

Он был невысокого роста,
Писал стихи.
Пусть не броско и просто,
Но это его стихия.

Он никогда не хотел умирать,
Но стремился к смерти,
Вот и все, что я могу сказать
Об этом субъекте.
 
Он снял с себя кепку
И очки.
С веревки снял прищепку
И крючки.

Рядом с одеждой сложил аккуратно,
Вышел на веранду,
Пробурчал под нос что-то невнятно,
Из веток сделал гирлянду.

Повесил слева от входа
И улыбнулся
От того, что хорошая погода
И он рано проснулся.

Он вынес гитару во двор.
Пели птицы.
Завел с пернатыми разговор
О том, как не спиться.

О том что его задолбала война,
И он устал.
Что землетрясения его вина.
Он рассказал больше чем знал,
И замолчал.
Навсегда.
Это его вина.
 
Небо готовилось к рассвету,
А он готовился ко сну.
Всю ночь он искал ответы
Кто продал его весну?
Зачем он пишет эти слова?
Почему забывает прошлое,
И снова его голова
Бессонницей перекошена?

Когда он умер никто не знает,
И даже ему не известно,
Но в небе его ожидает
Свое заслуженное место.