(Из времён перестроечных)
Одиннадцать. Жестокая пора.
Когда-то в это время открывали.
Толпа стоит, набычившись, с утра,
А многие и ночь почти не спали!
Здесь каждому известно что по чём,
Пронумерован каждый, как на зоне.
На них с плаката смотрит Горбачёв
И в кулаки сжимаются ладони.
И кто-то стонет тяжко: «Не могу-у!»
Срываясь в близлежащий парфюмерный…
«Такого пожелаешь ли врагу?» -
Взглянув на хвост, вздыхает самый первый.
Он у судьбы сегодня фаворит,
Ему четыре шага до прилавка.
Его душа, как лампочка, горит
И печень вся трепещет, как пиявка.
Он то и дело смотрит на часы,
Которые с трудом толкают стрелки.
А по толпе гудят, как трос, басы,
Стоит толпа как рота на поверке.
И каждый не спускает глаз с витрин
С продукцией повышенного спроса.
Притих, как дот, закрытый магазин,
А под дверями каждый – как Матросов!
Винный магазин
© Copyright: Павел Бойчевский, 2011
Свидетельство о публикации №111061102026
Свидетельство о публикации №111061102026
Рецензии