Двенадцать...

* * *
Двенадцать.
Сейчас придёт домовой.
Ну что ж, я готов. Прошу!
Сижу заросший щетиной, злой,
Какую-то дичь пишу.
Но что писать?
Пиши, не пиши –
Проку на медный грош.
Вот бы водки стакан осушить,
Да где её ночью возьмёшь?..


Рецензии