Поэты часто одиноки,
поэты часто не в удел,
от суеты они далёки,
познав загадочный предел,
и вместе с ними поэтессы,
отбросив сущность бытия,
рисуют сны и пишут пьесы
о том, как ты, о том, как я…
Живём в миру, где боль разлуки
любви сиянье превзошла,
о том пишу, ломая руки,
в мольбе, чтоб ты меня нашла;
здесь между строк мне мало места,
а есть ли место для тебя,
звезда моя, моя невеста,
я жить не в силах, не любя…
Поэты часто одиноки,
хотя и в таинствах любви,
свои они стоптали ноги,
пытая клятвы на крови;
и окружённые вниманьем,
признаньем милых поэтесс,
они порой бегут от знаний
к волкам свободным в дикий лес…
Но я не волк, моя волчица,
скорее, больше нежный кот,
мне образ твой ночами снится,
тебе же всё наоборот;
тебе же снится южный ветер,
несущий по волнам мечты,
а я пишу при лунном свете
о том, где я, о том, где ты……
Здесь между строк мне мало места...
© Copyright: Денис Готтесман, 2011
Свидетельство о публикации №111061100198
Свидетельство о публикации №111061100198
Рецензии