Нет любви. Она легла под скальпель.
Удалила лишние места.
Не поэт я - буквозаклинатель,
Терминатор чистого листа.
Я сгораю буквой на бумаге,
И схожу с ума строкой на лист,
Есть в запасе и кресты и флаги,
И в заначке есть победный свист.
Пусть не верит, пусть в сомненьях чувства,
Главное - что сам уже не тот,
Заполняю те места, где пусто,
И стою у запертых ворот.
Нет любви? А что тогда со мною?
Химия? Привязанность? Увы...
Я распят душой на аналое,
Без вина, и без разрыв-травы.
Покаянье не приводит в норму,
Не даёт успокоенья, что ж...
Пусть я борз, и пусть желанья вздорны,
Но и скальпель - не обычный нож.
Нет любви. И крыть тут больше нечем.
Но упорно продолжаю ждать.
И из сотен тысяч прочих женщин
Я люблю одну. Люблю опять.
Нет любви?
© Copyright: Сельмар Оверс, 2011
Свидетельство о публикации №111061100194
Свидетельство о публикации №111061100194
Рецензии