Песня о Пушкинской улице

Что сказать вам про Ростов –
город ничего себе.
Это – Пушкинский бульвар
вдоль и поперёк.
Вы пройдитесь по нему
И кого не спросите
Вам ответят: «Ничего,
славный городок!»

Есть на Пушкинской больница –
окна заморожены.
Вход – туда, а выхода
из больницы нет.
Хочешь, нет – а там однажды
Побываем тоже мы.
В ней граничат, так сказать,
тот и этот свет.

Всё на этой улице
пополам поделено:
Кто живёт под крышею,
а кто-то под землёй.
Есть там люди, что прочны,
например, как дерево.
И с такой же, как арбуз,
умной головой.

Вот стоит шикарный дом
за оградою,
Во дворе крылатый конь,
словно бабочка.
Там писатели сидят
всей бригадою,
Зашибают хорошие
бабочки.

Я пройдусь по Пушкинской,
сигарету выкурю,
У пластинок постою –
что теперь поют?
В книжный тоже загляну,
вдруг достану Пикуля!
Но годится в печку лишь,
что там продают!

В сердце ломится тоска,
как бандит с отмычкою,
Нет покоя на душе,
словно на море.
Поглядишь – стоят дома,
как публичные.
Там и даром не нужна
вся печаль моя!