Я вспомню трубача...

Я все еще не могу успокоиться и продолжаю посягать на авторитеты. Вдруг мне вспомнилась гениальная песня Булата Окуджавы "Заезжий музыкант" , и странным образом, внутри меня возник ответ от лица женщины, к которой эта песня обращена. Прошу простить меня за дерзость... и, по возможности, не стреляйте в меня - мне и так страшно!

Заезжий музыкант целуется с трубою,
пассажи по утрам, так просто, ни о чем...
Он любит не тебя. Опомнись. Бог с тобою.
Прижмись ко мне плечом,
прижмись ко мне плечом.

Живет он третий день в гостинице районной,
где койка у окна - всего лишь по рублю,
и на своей трубе, как чайник, раскаленной
вздыхает тяжело...
А я тебя люблю.
 Булат Окуджава.

Ты даришь мне плечо, заботы непреложность,
Любовь, свободу ,дом, и рук своих тепло.
Но ощущаю я тоску и безнадежность,
Ночь, сумерки души - что было , то прошло!

Да, я ослеплена искусством музыканта,
Мелодией трубы и искренностью гамм,
Умением парить и силою таланта,
Несущей дух мой ввысь, к заветным берегам.

Он любит не меня - я понимаю это,
Но медь трубы горит -я жарко плавлюсь в ней -
Пророчит мне зарю, восход и краски лета,
Уносит суету и монотонность дней.

Пока мотив звенит, пока трубач играет,
Меня ты оторвать не в силах от него:
Душа во мне поет, а сердце замирает,
Ведь выше красоты нет в мире ничего.

Я знаю, суждены мне горечь, боль и муки:
Уедет музыкант, а я паду на дно.
Но даже умерев, трубы услышу звуки
И вспомню трубача, как будто мы - одно...