Потоп

   ...а затем в Париже - дождь... Он идёт уже две недели. Быть может, это начало Всемирного Потопа. Франция станет новой Атлантидой - в струящейся холодноватой музыке капель не слышно ни земли, ни неба... небеса спускаются к нам сами, овеивая глаза ультрамариновым восторгом... тихий-тихий день... или ночь...
   Ливень обнимает Эйфелеву башню... закрывает ей глаза ладонями... мокрый асфальт чёрный под босыми подошвами... под водой... глубина - пять метров... или сто пятьдесят три тысячи километров. Погружаться... открывать и закрывать обезумевший от переизбытка небес взгляд... вокруг такая красота, и лёгкие, лёгкие - полны воды...
   Здесь, как в Венеции, теперь мода на лодки. Кто-то навечно полюбил запах влажного дерева. Кто-то утонул. Кто-то просто полюбил. А кто-то развёл костёр на полу собственной кухни и греет над ним промокшие насквозь руки.
Ещё немного - и всё. Ещё двадцать шесть дней непрерывного ливня - и я превращусь в холодноватую музыку, щекочущую наушники города. А затем - дождь в Италии. Пять долгих недель под знаком всепроникающих небес. Никогда не была в Италии. Проверим, насколько вкусны местные макароны.
   Дождь, я иду за тобой. Вечно. Перерождаясь в тебе, умирая в тебе, задыхаясь тобой. Дай мне хотя бы во сне схватить твою промокшую светлую руку.
   ...а затем в Италии - дождь...