Всё серо и убого, всё не то!
Хоть осень поздняя изъела краски лета,
И неба синева уж выцвела давно,
И нет в душе моей ответного привета.
За годом год, в века вплетая нить,
О, сколько ног, топтало эту землю.
А вот теперь по лесу, ну кому ходить?
И бурелома вид я не приемлю.
Хозяйским глазом, кто её сверлит,
Россию-матушку, её кто благородит?
И что-то на-но из коровника мычит,
И журавлиный крик мне душу колобродит.
В каком-то странном, непонятном сне
Живём в своей поруганной отчизне,
И радуемся вшивой новизне,
Забыв про корни правильности жизни.
На кой нам хрен все опыты Европ?!
Мы так, прекрасно, в старину плодились.
Я сам теперь – моральный идиот…
Заветы предков коли мной забылись.
А всё таки нет худа без добра.
Чтобы упасть, нам надобно подняться…
И холод, голод в усмиренье зла
В спасение нам, вдруг, да пригодятся.
2010.
На Родине
© Copyright: Пишущий Мальчик, 2011
Свидетельство о публикации №111061002451
Свидетельство о публикации №111061002451
Рецензии