про поэта-дурака. сборничег

 

   дурак дурака видит издалека
   и поэты

   легко узнают друг друга

   но не потому
   что их облик
   напоминает портреты
   или что рифма и запись в столбик
   основные приметы
   их письма

   а потому что ума
   жить как все люди
   у них не хватает



   *


   мой друг наполовину немец
   мы часто спорим
   на самые разные темы

   он, к примеру, считает
   что форма груди
   определяет характер
   её хозяйки

   я же
   больше склоняюсь к тому
   что - размер

   или
   он говорит:
   "стоять за дверью"
   и
   "стоять перед дверью" -
   не то чтоб одно и то же

   и тут я не очень-то спорю
   но думаю
   что если стоять к ней боком
   то разницы никакой

   тем не менее
   мы понимаем друг друга

   как и то
   что земля круглая - стол
   за которым мы с ним сидим
   по обе стороны
   интернета

   и что совершенно разные тексты
   пишутся одним и тем же
   набором букв
   и неважно
   Пушкин то
   или допустим я
   никому неизвестный гений
   живущий в глухой деревне
   как самый что ни на есть дундук


   *


   иногда я думаю что пишу хорошо
   а иногда, перечитывая, - боже мой!
   все на поверхности, все!
   ни метафизики усыпанной маками
   ни звездной пыли ни очарованных далей
   ничего!
   даже какой-нибудь женщины
   с маленькой грудью
   нет у меня в стихах

   а проходит время
   и снова кажется мне
   что все хорошо все прекрасно
   даже буквы и те выглядят очень красиво

   и снова хочется сесть и писать
   шедевр за шедевром

   и все это странным образом
   напоминает мне далекие детские игры в войну
   где звуки выстрелов
   передавались отрывистыми
   ту-ду-ду... или  тра-та-та-та...


   и только крики урааа!
   были все так же похожи на правду


   *


   бывает пишешь-пишешь
   а пройдет неделя
   это не то
   это совсем не то
   это вроде бы ничего
   но чего-то в нем не хватает
   это я был с похмелья
   это она позвонила и я отвлекся
   это вообще ерунда
   это совсем ни в какие ворота
   это писал я?
   этого не может быть!
   это какой дурак сказал мне однажды что я поэт?

   эээ, думаешь
   лучше бы взял вина
   да и рванул к подружке
   потому что если и есть совершенство
   так это её оргазм


   *


   а иногда не пишется
   не звездит
   не идет не катит
   не маячит не отражается
   смотришь на стены
   и видишь стены
   и не можешь
   уйти
   в себя

   глянешь в окно
   деревья машины люди
   и ничто не мелькнет
   не сгустится не вспыхнет
   не задрожит
   неужели думаешь
   все?
   и паника паника паника

   а книги на полках
   о эти чертовы книги
   кто только их написал!
   мало им Библии
   и Домостроя
   и откуда у авторов их
   столько мыслей
   и чувств
   столько слов
   и чего они ели такого
   что б не отведал и я
   даже в раннем детстве
   а мать говорила я ел!

   беру не глядя
   читаю
   "Не вышло сразу,
   попробуй вновь"

   ну не сукин ли сын, а?
   и кто б вы думали?
   он, конечно.