Поэтам

В чём суть бессмысленных стихов,
Пролитых где то.                На то,что съедено творцом
И им воспето.
О возбуждающей весне,
Напавшем зное,
О том одном на всех ручье,
Зеленом поле.
Одна на всех война,победа,
И этот час,
И с музой длинная беседа,
Живущей в нас.
И по дорогам дивных дум
Туда,обратно.
Переплетается наш ум,
И нам приятно...


Рецензии