То, что во мне

Беспомощные крылья неба опущены.
Хотели быть первыми - погибли лучшими.
И никаких уже "если бы" или "лучше бы".
Удушье, скованность слов в горле, вот тебе, равнодушие.
Если б ничего не держало, мы бы уехали.
Мы бы улетели куда угодно, только вот: к спеху ли?
Это кажется. сейчас не до смеха мне,
фразы с пробелами. Мысли шипят помехами.
Мы б изменились: стали обычными, как и все.
Но вместо этого на взлетной своей полосе
измеряем души глубину, до обрыва, всей,
из-за этого много прощаем. Но не себе.
Если хочешь расстроить маму - иди в искусство,
будут литься чувства, гореть искусно,
сердце будет болеть от того, что пусто,
умирать каждый день в твоем грудном захолустье.
Если хочешь расстроить мир - то живи, как хочешь,
выбирай себе что угодно, но чтобы прочно,
обменяй надоевшее, день перепутай с ночью,
рок-н-ролльный драйв и свобода - точно, так точно,
как описать мне еще, к чему стремиться?
Вишни уже отошли, но их кровь сочится
между пальцев. Как же так могло случиться?
Родились неумелыми, выросли - стали птицами?
А небо так же далеко, цвета пустого канала,
как у Вильяма Гибсона. Искусственное начало,
искусственный свет мою душу не омрачает,
только жрет печалью.
Беспомощные вехи неба в клочья, в куски.
Облака, как белые лепестки.
А мы с тобой, к сожалению, не близки,
и моя "не судьба" отчаянно бьет в виски.