Про себя... и книгу

Я шел  по улице,  весьма   далекой  от России,
C  названием  простым  и ясным -  «Rotshild  Street».
Соседи  рухлядь,  лишнюю,  с  квартиры  выносили,
И  в куче хлама,  я увидел  стопку старых  книг.

Среди  вещей,  не нужных жителям  горячего востока,
Изношенных  рубашек, старых стульев и досок,
Лежал в простой  обложке  томик  Александра Блока,
Как на пылающей жаровне,   льда  сверкающий  брусок.

Издание   годов,    почти,         шестидесятых.
Тираж.  Цена.  Утверждено. СовМинСельХоз.
И мне послышались  тревожные   раскаты,
Той жизни, от которой я  стремительно   уполз.

 Домой пришел, зажег на  семисвечнике  свечу.
Мерцающий  огонь  мне  озарил  страницу,
 И  я, как и  должно,  от    жизни,       беглецу,
Стал  гнать и торопить  фантазии  возницу.

Умчался тот час  я  в туман  и  голубые  дали.
«Над озером скрипят уключины,  и раздается женский визг…»
«О доблестях,  о подвигах, о славе…..»
« Бессмысленно кривится в небе  желтый  диск…»

Хрустальный  звон  стихов  великого  поэта,
Меня на подвиги  и доблесть  вдохновил,
И написал  я  свой,  корявый  стих  про  это.
Физических  потратив  очень   много   и  душевных сил.