Я будто на экране
нашел себя в кусочке льдинке,
украденной
из холодильника
для Тани,
на старой улице Неглинке.
Ром? С колой? Пожалуй, без.
Дым сигарет.
Сижу…
В углу на стопке стареньких газет.
Я словно бес.
Ведь не поклонник творчества,
ни Пушкина,
и ни других сословий африканской расы.
Так не хочу,
уподобля..бляться серой массе.
Найти себя? Нашел уже!
И потерял…
Средь каменных сердец и плит.
Им я не нужен, я ими слит.
Мы встретимся на вираже.
Бежим скорей,
трамвай стоит, нас ждет, уже…
на остановке
© Copyright: Матросов Александр Иванович, 2011
Свидетельство о публикации №111060908840
Свидетельство о публикации №111060908840
Рецензии