Я влюблён в пролетающий пух,
Знаменующий лета печали.
Невесом возносящийся дух
И струится легко над плечами.
И слога унося в синеву,
Что в слова не успели сложиться,
Он летит, и на зависть ему
Птицы выше смогли закружиться.
За движеньем стараясь успеть,
Я строку разрисую упрямо.
Голос мой продолжает хрипеть.
Декламируя вроде бы драму.
Но давно уже жанры слились
Словно провод компьютерный тонкий,
И народ говорит: «Это жисть!»,
И лучок опускает в солонку.
Объяснить невозможно ему
Аристотелевы построенья.
Повторяет он: «Не по уму,
Твои частные стихотворенья!».
И прогнувшись под женский напор,
Обеспечив детишек шарами,
Поджигает пушистый ковёр,
Мимолётно сверкнувший огнями.
Пух парит, устремляясь в зенит,
И стихи растворятся, влекомы.
Пусть читает их Бог, он простит.
Ведь заочно мы только знакомы.
Я влюблён в пролетающий пух...
© Copyright: Евгений Клюзов, 2011
Свидетельство о публикации №111060908585
Свидетельство о публикации №111060908585
Рецензии
Хорошо!Как лето,как осень,как свежесть русского поля,как простота и весомость народного говорка.С теплом,
Василий Росов 21.09.2016 15:37 • Заявить о нарушении
Василий Росов 21.09.2016 15:37 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.