Мы набирали на букву "С",
Но быстро закончилось поле чудес.
Ветер разбросал карты жизни и смерти.
Кто тобой вертит, дорогой ветер?
Мы рассчитали все точки возврата,
На голову выше любого разврата,
Красивые дети густо-красного неба,
Мы созданы Братом из крови и хлеба.
Брат уже недалеко от городских врат,
А потому это его земля и он ей рад.
А раз он здесь, буйным цветом пахнет мой сад.
Потому это моя земля и мой ад.
Танцы твои и мои на руках у бога
Это как если бы мы вышли в город из леса
И расстреляли толпу народа,
Также отчаянно и интересно.
Так похожи на наших внутренних уродов
Наши внешние уроды.
Ты говорил мне, что хуже уже никак не будет.
Но у меня там, внутри, какие-то люди.
Плачут, стенают, умоляют позвать Брата.
А он вне наших снов не может выйти из ада.
Там полно грязи, вина и разврата,
А больше ему ничего не надо.
Какие-то люди
© Copyright: Мариад Ковалевская, 2011
Свидетельство о публикации №111060900770
Свидетельство о публикации №111060900770
Рецензии
Я вижу в ваших стихах какое-то чувство, похожее на отчаянье, в то же время обрамленное в спокойствие. Для меня это всегда было ценно - отчего-то. Очень понравилось.
С ув,
Алиса Вальтер 23.08.2011 23:40 • Заявить о нарушении
С ув,
Алиса Вальтер 23.08.2011 23:40 • Заявить о нарушении
Я вас понимаю. Мне тоже всегда казалось, что это как у Пикника: самый громкий крик - тишина.
Спасибо.)
Мариад Ковалевская 12.09.2011 17:27 Заявить о нарушении
Спасибо.)
Мариад Ковалевская 12.09.2011 17:27 Заявить о нарушении