Выхожу. С завидной регулярностью. На каждой второй

Пусть я упаду у обочины лицом в грязь,
По проезжей части будут нестись автомобили,
По тротуару идти безразличные, серые люди,
А в небе светить холодное, мутное солнце.

Мы поймались в сеть наших квадратных метров,
Тёплых, но пустых квадратных метров.

За окном строят новую жизнь вчерашние крысы,
Роют ямы для могил новых героев;
Ходят на работу, ходят в магазин, ходят строем,
Жуют резину потёртых, поношенных, помятых,
Пущенных по кругу банальных фраз:
"Привет." "Как дела?" "Всё будет хорошо!"
"На следующей выходите?"

Выхожу. С завидной регулярностью. На каждой второй.
В эфир, из себя выхожу. Выхожу из дома и вижу:

На небе всё то же ленивое, мутное солнце, отрыгающее ультра-фиолет;
Толи записаться на курсы вождения трамваев, толи оправится у соседа под дверью?
Поколение новых кастрированных русских мальчиков мается всё теми же вопросами,
Но не в силах принять ни одного обдуманного или хотя бы глупого, но самостоятельного решения.

Пусть я упаду у обочины.

Смешно и холодно и пить хочется.
 
Да когда же всё это кончится?