Как нить волшебного клубка,
легко с попутным ветром летним
бежит в ложбинку с бугорка
степных дорог витая лента.
Вокруг –
полей бескрайних свод,
где урожаи всходят дружно.
Над ними птичий хоровод
щебечет весело и кружит.
Роса хрустальная в траве
лежит, на солнышке сверкая.
По ней случайный человек
бредет один, как неприкаян.
Боится он идти вперёд,
где к прошлому уж нет возврата.
Ему сомненье сердце рвет:
идти налево, прямо, вправо?!
А в небесах скользя легко,
неторопливо и спокойно
плывут плеяды облаков –
и им терзанья не знакомы.
Здесь царство сладкой тишины,
где сердце с разумом не спорят.
Постой же, путник, отдохни! –
Ведь обретешь покой не скоро...
Путник
© Copyright: Марина Павлова 3, 2011
Свидетельство о публикации №111060906729
Свидетельство о публикации №111060906729
Рецензии