Душу холодом знобит
позолота осени.
В край чужой к теплу летит
стая птиц, – на юг спешит
от березок с соснами.
Взор не греет рыжий лес,
как в огне бушующий,
и костров горящих спесь,
и несмелый солнца блеск,
п;лы туч целующий.
Нет внутри уже огня –
весь растрачен с пр;житым.
Мне темно средь бела дня,
и дорога не видна,
что вилась над пропастью.
Побреду я наугад,
не держась за прошлое.
Все равно душа нага,
как отцветшие луга,
где надежды скошены...
Осеннее
© Copyright: Марина Павлова 3, 2011
Свидетельство о публикации №111060906534
Свидетельство о публикации №111060906534
Рецензии