Кто-то однажды принес нам благую весть:
Слово становится плотью, спасая нас.
Стоя в мертвецкой, вижу: повсюду есть
Хладная плоть. Где же Слово? Оно сейчас
Молча застыло под кафельным потолком
В свете прозрачном лениво жужжащих ламп.
Плоть возвращается в Слово. Кому? О ком?
Слово расскажет – оно пожелтевший штамп,
Бирка на пальце, и всё-таки… погоди….
Если струится дыхания легкий пар,
Ноет немою струной пустота в груди.
- Ну, понесли. – Улыбается санитар.
Прозекторская. Кто-то однажды принес нам...
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2011
Свидетельство о публикации №111060905316
Свидетельство о публикации №111060905316
Рецензии