Война - пародия на жизнь в аду...

Война - пародия на жизнь в аду.
Ее познать в какой-то степени
Вы сможете в бою.
Когда осколок пули попадает в сердце,
Тебе не  больно друг?  Постой
Не значит это то, что ты герой?
 
Готов пожертвовать судьбой своей гонимой,
Чтоб защитить страну свою. Родимый,
Родной стране, ты человек, 
Готов отдать свой скудный век,
Младые годы потерять,
Чтобы, в конце концов, уже не встать.
 
Ведь призрак не умеет жить.
Его не слышно. Могу ль я научить
Вас слышать автомата звуки поутру,
Когда находитесь вы все в своем раю,
В пленительном волшебном сне,
Где места нет войне.
 
Вот видите.  А призрак тих душой,
Зато отважен он мечтой,
Которая готова всех сорвать,
Все только для того, чтоб жизнь завоевать.
Но не возможно пулю в сердце получить бесследно,
И призрака мечту осуществить мгновенно.
 
Его лишь слышать может только человек,
Что озарить пытается свой век.
Больной он сердцем, но душой моложе всех,
Он заражен борьбой, что в жизнь его внесла война.
Победа лишь над ней -  вот вся его мечта.
Она пленительна, нежна.
И все сознанья ей обвиты.
Соратники пока еще не все убиты.
Они помогут нам войну отвадить.
Пока она еще не все душой своей
Поганенькой смогла изгадить.
   
Кровавы тени, что исходят от людей.
Не нужно нам новаторских идей.
Желаем мы простую жизнь.
Чтоб меньше получать кровавых писем.
Сознанье все решением злосчастного вопроса занимается,
Не уж толь люди вправду мерзкими рождаются?! 
 
И струи пота обливают мне виски,
И капли крови обрамляют нервы.
Я в биологии не смыслю, легче мне писать стихи.
Чтоб как-то убежать с той фермы,
С той фабрики, где зарождается война.
И вместе с нею злоба, зависть, все пороки.
 
Не выучили люди те уроки,
Что привносила жизнь на золотом подносе.
Порой мне кажется, что легче рассуждать им о поносе,
А мне писать сонет  чудесной розе,
Чем слабость рода всем признать людского.
 
Лишь слабость мудреца признать мы все готовы
И на Всевышнего взвалить ответственность.
Ну, что поделать, вот такая уж у нас наследственность.
Ведь все мы люди глупы и безжалостны.
А войны - это наши  маленькие шалости,
Которые так увлекают взрослых, не детей.
 
Пусты их головы.
Не могут лучше видимо найти себе затей.
Они не падшие.
Им просто хочется побыть немного грозами морей,
Им не хватает яростных идей,
И света солнечных лучей.
Еще, наверно, мудрого сознанья.
Быть может, вскоре превзойдут
Они все наши ожиданья.
Закончатся страданья,
И придет рассвет
И Бог дарует миру свет!
12.11.09.