Двенадцатистрочник

Я жег свои песни в хрустальном бокале,
И пламя дрожало в руках у меня.
Я знал, что испил свою истину.
Я был снова пуст, как в начале
С рассветом ожившего дня.
Все это – бессмысленно.
Все звуки исчезли,
И их больше нет.
И кажется,
Видится
В дали
Свет.


Рецензии