Мысль в ритме это, как октава,
Где каждый ждет, что скажут, браво,
Но, часто мысль, как в пустоту,
Не всем постичь, души мечту.
Все люди, заняты собой,
Где каждый день, ну, вроде бой,
Где будущее, так отобрали.
Врагам, за баксы все отдали.
Здесь ритм стиха, не вдохновляет,
Здесь, каждый в духе умирает.
Здесь, на могилах, власть танцует,
Живых, концлагерем мордует.
Здесь, некому стихи читать,
Здесь люд голодный, хочет жрать,
Глаза потухшие, людские,
Они давно, все не живые.
Мы, в мире призраков живем,
Мы, дружно к пропасти идем,
Хотя бы, турки захватили,
И дух людей, чтоб возродили.
Ритмы
© Copyright: Юрий Симаченко, 2011
Свидетельство о публикации №111060902236
Свидетельство о публикации №111060902236
Рецензии