Медальный звон

Посвящение  по живым и павшим
Ветеранам и участникам В.О.В.

Не спеши-ка рука,
Дай обдумать каждое слово.
Не гони-ка строка,
Не зови их всех сразу.
Дорогие незнакомые,
Замедлите  шаг,
Я Вас всех приветствую стоя.
Дайте время,
Чтоб всех разглядеть и понять,
Чтоб истории Ваши успеть записать,
Просто время у нас лихое.

               *  *  *

Время быстро летело.
Истрепались и рвались тонкие струнки,
Что о боли кричали, пронзительно пели.
Да в тетрадках детских смешные рисунки,
Ваших выросших внуков-пострелов.
На гитаре потёртой,
Остались грубые толстые струны.
Эти только бубнили,
Никого не задели.
Истрепались меха у гармошек.
Фотографии в рамках, ещё довоенные,
Все поблекли, пожелтели.

Патефоны с клеймом - город Молотов,
Всё реже заводят,
Молодым незнакомы мелодии,
Что деды и бабули их пели,
А они, незаметно, друг за другом уходят.

В новых книжках,
На печатных страницах,
Место им уже не отводят.
Вряд ли помнят,
Как шли ветеранов шеренги.
Твёрда поступь в оглушающей всех тишине.
Только звон на всю площадь,
Ветеранских победных медалей.
Почему же в глазах.
Он слезу выбивает?

С каждым годом их меньше.
И не все, до сих пор,
По квартирам с удобствами,
В тепле и достатке живут.
А чиновники?
Холёные, гладкие, рыла  воротят,
Если к ним, на приём,  ветераны придут.

Так случилось
С ликвидаторами на Ч.А.Э.С.
Не спросив, их загнали туда,
Собирать кирпичи керамики,
Что светились сами в ночи.
А потом, пострадавшим героям,
Как всегда, под нос два шиша.
И как водится,
О них позабыли.
Не звучит в их жилищах смех.
Ну а выплаты,
Это ж курам на смех!

Так же было с Афганцами.
«Я туда, вас, не посылал!»
И холёное рыло ничего не решило.
Вот тебя бы за зад,
Да в далёкий, сейчас, Кандагар.
Ведь, когда нас загнали туда,
Никого не спросили.

С той поры,  как набат,
Прямо в яблочко, влёт,
Этот звон орденов.
Молчалива толпа,
И слеза выбегала.
Это память моя,
Ночью спать не даёт.
Эх  Рассея, Рассея,
Какой бессердечной
И беспамятной стала!?

                *  *  *
А ветераны собрались за столом,
И каждый, о насущном, о своём.
И растревоженная память,
Полна воспоминаний.
И каждый, выпив по сто грамм,
Всё также, о наболевшем, о живом.

   11. 05. 2011г. Леонид Акимов.