1984 год
***
Куда вы подевались, рифмы, строки,
Четверостишья, белые стихи?
Пишу, но плохо, словно нет и прока,
Как будто я, не со своей руки.
Неужто всё? Неужто позаброшу?
Возьму синицу в руки, но тогда
Все остальные строки были ложью
Иль просто так – бездарность, ерунда?
С годами только стало мне труднее
Сплетать от строчки к строчке ветвь строки,
Надежды нет, осталась только вера,
Что буду я ещё писать стихи.
Всё разрешилось как бы между прочим,
Я думал, не придёт, но вот – пришло.
Ну, значит надо мне поставить точку,
Закрыть чернила и сложить перо.
1984 год
***
А значит нет, а значит не сбылось,
Я значит не иссяк, а вновь родился.
Я долго спал, но снами я учился,
Хоть иногда тревожно мне спалось.
***
© Copyright: Владимир Гретчин, 2011
Свидетельство о публикации №111060806982
Свидетельство о публикации №111060806982
Рецензии