Памяти Феди Протасова
лопочет в ухо гулко, строго.
Ночь выметает, словно щётка
виновность мыслей из острога.
И затихают злые слёзы.
То память бьёт, что сил по крупу
усталой лошади. Нет позы.
К чему она живому трупу?!
Свидетельство о публикации №111060804298