Пророк XXI

Из песка и слов построить башни,
Из ветров как пазлы города.
Всё здесь пахнет воздухом вчерашним,
Пылью и тем временем когда
Кто-то не из пепла что-то строил,
На кирпич кирпич, и к ним раствор,
Чтобы стаду дать уют и стойло,
И общественный терпимый договор.
На руинах чьей-то атлантиды,
Ты влачишь свой домик на плечах,
По рекомендации Изиды
Был рождён герой, горел в лучах.
А теперь ты топчешь землю смертных,
Не жалея, даже не ропща,
Приспособясь к этике в конвертах
Что на каждый двор один. С плеча
Больше ты рубить уже не можешь,
Пробка поколений, пыль дорог,
Гордость как помеха носорожьих,
Самоуважения венок –
Только цацка траурных процессий.
Все играют в странную игру:
Будто им ни капельки не тесно,
В этом потном, выцветшем миру.
Говорят, что смерть это не выход,
Тычат больше в дверь, а не в окно,
Ты же знаешь, этот путь их прихоть,
И глазами сверлишь потолок.
Сколько лет ещё тоскливо минет,
Перед тем, как временный сортир
С божьей помощью, надтреснув, сгинет,
И взорвёт картонный этот мир.
Бренность. Ты сидишь, сложивши лапки,
Говоришь – всё тленно, что ж теперь?
Без сомнений, дум или оглядки,
В потолок укажешь, а не в дверь.
7.06.11