Рыба бьется на берегу, воздух хватает ртом.
Ей предстоит научиться дышать и распроститься с хвостом.
Память о глубине – плещется в рыбьих зрачках.
Как ей устроиться здесь на земле – в чуждых и страшных местах?
Вместо свежих прохладных струй – лишь нестерпимый жар.
И чешуя сойдет, словно струп, розовое обнажая.
Встанет (Господи, как высоко…), разобравшись в руках, ногах.
Взгляд поднимет, а там – синева и блики на облаках.
И вверх потянется, трепеща, ну же – была-не была…
А за спиной, наподобье плаща, расправляются два крыла.
Рыба бьется на берегу...
© Copyright: Анастасия Коковкина, 2011
Свидетельство о публикации №111060802054
Свидетельство о публикации №111060802054
Рецензии
