P. S

Мыслей нет. Память ходит в истоках.
Сон – не сон. Забытьё впопыхах.
Нет любви. Удивление только.
Жизни нет. Что таить тут греха.

Нет сегодня. Есть Сталин и завтра.
Нет природы. Есть эко-возня.
Нет народа. Глаза съела зависть:
Пуст карман у тебя, у меня.

Нет героев. Есть орденоносцы.
Нет пределов. Царит беспредел.
Полуправдой бытует Чернобыль,
Как и всё, и всегда, и везде.

Огорошены прессой и теле,
И охвачены ужасом цен
Мы узнали, кто мы в самом деле
Без трибун и без штор авансцен.

Мы проснулись. Но словно с похмелья.
Давят болью афганские сны.
Ордена за отвагу и смелость,
Как насмешка нелепой войны.

Мы проснулись. Нас бьют в Куропатах.
Нас покорности учат битьём.
Мы проснулись: не сон это – память,
Что в роду и в твоём, и в моём.

Мы почувствовали в смене стадий
Одичавшее братство своё.
Пусть ещё не народ – но не стадо:
Мы живём, а не только жуём.

Продолжает давить нас и метить
Деспотической власти клише.
Мы проснулись, и, право, уже
Путь лежит наш в иное столетье.

Последнее из цикла "P.S.", конец 80-х.