Поэт

Маман, я не могу сегодня быть поэтом,
Поскольку в свои юные года
Я увлечен был больше интернетом,
Чем Пушкиным, Жуковским или Фетом,
Хотя, Иртеньев, може быть, еще туда-сюда...

Который Игорь. Но ведь речь-то не об этом,
А вот о чем: ведь чтобы быть поэтом,
Нужно и ум иметь, и, там, воображенье,
Чтоб в рифмы складывать слова и выраженья.

Чтобы капризные хореи и дактили
На этот ум бы регулярно приходили,
Чтоб ямбы складывались в строфы и куплеты,
А те – в поэмы, песни и сонеты,
И чтоб все это было в стихотворном стиле.

А я, как видно из написанного выше,
С литературой исключительно на «Вы»,
Стихосложенье знаю только по наслышке
И если я поэт, то только лишь в кавы-

чках. Я сбиваюсь постоянно с ритма,
С трудом выдерживаю заданный размер,
Туда-сюда переставляю рифмы,
Вот как сейчас вот переставил, например.

Слагать стихи – мудренная и сложная наука,
Гранит которой я грызу уже давно,
И иногда пытаюсь рифмовать слова от скуки,
Но получается полнейшее разочарованье.

Поэтому сегодня, в этот час вечерний,
Или, чтоб быть точнее, в час ночной,
Поэт я, скажем честно, попросту никчемный,
В чем Вы согласны будете наверное со мной.