Через двести лет - маленькая поэма

1.
Мне признания не надо.
Независимость нужна.
И стихи из листопада,
тихо падают кружа
по листу тетрадной глади
в темноту забытых лет.
Я пишу не славы ради,
а как истинный Поэт
для потомков на Планете
из поэзии стихов.
Всё печальное в Поэте
остаётся, и без слов
не записанных в тетради
улетучится как дым.
– Пишется не для награды! –
исступленно мы твердим.
Но награды принимаем,
не обидеть, чтобы вас.
И подспудно понимаем,
что напрасен не рассказ,
а желанье быть на пике
славы жизни под луной.
Как же вы, лжецы, безлики
по сравнению со мной,
о котором знает строчка
заключённая в тетрадь,
да серебренная ночка,
что готовая забрать
все стихи запойной страсти
и упрятать на века
неугодные для власти.
Но забвения река
их несёт в пространство чести,
нежной памяти людской...
...лет, наверно, через двести
прочитают и с тоской
поглядят на козни света,
не простят уж никого,
вспомнив слово и Поэта
записавшего его.

2.
Я предвижу не признанье,
а открытие меня,
не Поэта расставанья,
а Поэта грусти дня,
проживающего где-то
на изломе тех веков
с чистотой пустой кадета,
словно год без облаков,
надоел себе и людям –
простотою утомил.
Всё ему подай на блюде,
угождать уж нету сил.
Ну, Поэт, которых много
шастает по Свету днём,
разнося в сердцах тревогу,
воспаляя их огнём
откровений и страданий,
утешая иногда
очевидностью исканий
все прошедшие года.