пустая трасса, да бутылка джина..

Меня зовут Боб.
Человек, на чьей совести сотни нераскрытых убийств,
десяток поддельных ксив, и виз.
Жизнь меня поимела, но я не спускаюсь вниз.
Через города в тысячу лет, берега и волны,
есть Она,
и пункты прибытия наших с ней стран,
чьи нравы ждут войн.
Ее имя - полное отсутствие моего покоя.
Она из тех, кто разрушил Трою,
ступая своей тропой.
Чернобровая с глазами созревшего пшеничного поля,
дает знать мне о том, что любовь моя - по ее воле.
Её настроение - то измельченный лед, то пожар в Китае,
и каждое слово - петля льняная.

Я плевать хотел на все устои,
имел в виду все законы и правопорядки.
Но перед ее глазами я не устану стоять
и готов променять тысячи своих ****ок,
чтоб вглядываться в них, как в самую темную глубину.
Как единственному, сковывающему меня, звену.
И я сижу в мотеле.
Уставший этой ночью как затраханный кролик,
как в блинной, когда взял номер у официантки,
а ночью жарил её прямо на барной стойке.
За теми шторами , и совсем по другой трассе,
возможно кто-то греет ее теплом, прижав к коленям замерзшие пятки.
Возможно, кто-то квасит с ней дешевый портвейн,
взятый за пол ставки
цен придорожного магазина.
На утро она опять куда-то уедет,
заправив свою дуру бензином.
И когда я узнаю, кто смог ее дольше ночи видеть -
пожму руку этой псине.

Ощущение, как нечто врастает в плоть,
соизмеряя силу духа с телом,
и как будто, кто-то вгоняет в кровь алкоголь,
вводя его внутривенно.
Смертельную дозу.
Мне не нужны лишние в жопе занозы,
её одной достаточно.
Я плачу по счетам.
Я плачу за то, что когда-то значило.

Понимаешь, друг, она – всего лишь единичная матрица.
Если точнее – сочетание единиц с нулями.
Она – смерть-заказчица,
жизнь, как полоса прямая.
Я рядом с ней – жидкая масса, друг,
глицериновое мыло.
И впереди у меня
лишь пустая трасса, да бутылка джина...


05-06. 06.11