Какого рожна

Какого рожна нас снова не те выбирают дороги,
Куда там глядят перебравшие амброзии боги?
Или клюют им печень орлы оголодавшие,
Или мозг выедают жены, всё повидавшие?
Пыль отрясаем с дорог - не наших. А чьих?
Вдыхаем дымы сгоревших отечеств былых.
Эх, эти обломки сердец и осколки зеркал,
За то, что дорогу всю жизнь выбирал…
Или. она избирала тебя, прочих же только звала?..
Чаще пёр пехом, но иногда седлали осла.
Со зла,  с умыслом тайным или в роли весла?
Ладно, хоть брезговал пирром чужого стола.
Но всё таки, кто выбирает дороги - мы или нас?
Боги с прищуром взирают, ангелы пьют. Раз
На раз не приходится, бывает -  и бьют.
За дело по ребрам, без дела наотмашь в глаза.
Чаще в спину - чтоб не узнал. В углу образа
Сурово молчат. Сам узнавай, те ли дороги
Тебя выбирают. И горькую хлещут весёлые боги,
И ангелы спят, завернувшись клубочком в крыла.
И ангел твой спит,  умаялась, только легла...