***

Пошло все. Да и вечер не ляжет на плечи.
Подкрадется и схватит почти не давая дышать.
Он не даст мне зажечь, как и должно, заздравные свечи.
И не даст мне опять хоть бы что-то еще написать.

Стынет все. В быстром беге куда-то уходит.
Остается по числам усталую память сверять.
С нею просто беда, она вечно куда-то уводит.
И ведет в никуда, только выход не стоит искать.

Знамо все. Только кажется вроде бы новым.
Устаю понемногу я даже страницы листать.
Жду тебя. Оставляя и сердце и слово
Говорить о тебе. Позволяю и струнам звучать.

Все темно. Птицам хочется бегать без крыльев.
А хромым захотелось резвится, скакать.
Только я все ищу ту дорогу к забытому дому.
Рвусь доказывать, мчаться, хотеть, утверждать.

Все не так. Только кажется чем-то обычным.
Стынет все. Только кажется - это в огне.
Это кажется мне, что вдруг сердце по-новому плачет.
Оно просто спокойно и нежно грустит о тебе.