Большая белая... с умными глазами

Был жаркий летний день. Ярко светило солнце... небо было голубым-голубым и ни облачка.  Легкий ветерок едва-едва шевелил листочки на деревьях.

В небольшой комнате раскрыто окно, и лучики солнца играли на занавесках, чуть двигающихся от ветерка, прыгали по с стенам и мебели, словно живые.

Было тихо... как вдруг в окно влетела птица. Ее белоснежные крылья от солнца переливались всеми цветами радуги. Она закружилась по комнате, будто что-то искала. Прошло минут пять, она все летала, заглядывая в тот или иной угол, за шкаф, за диван... Нет, она не искала выход как залетевший в помещение и бьющийся в стекло птенец, она абсолютно точно знала где он.

На столе лежала раскрытая книга. Птица села на самый край полосы и замерла так, словно читала, сначала одну страницу, потом другую. Спустя время она, чуть отлетев, перелистнула страницу, дочитала еще одну и еще... И, наконец, улетела.

Странно, но складывалось ощущение, что она знала, что и как расположено здесь и проверяла все ли на месте. Как будто она тут жила... А быть может это чья-то душа?...

- А что было в книге?
- Не знаю, она захлопнулась, когда птица улетела. Наверное что-то для нее
- А больше ты ее не видел?
- Нет, никогда...
- Мда странно... А что за птица-то была? Говоришь белая? Может чайка или голубь?
- Нет, хотя я... я не запомнил... запомнил только ее глаза...почти человеческие, вот я и подумал о чьей-то душе...
- Э чепуха, брат ты может нанюхался чего вот и привиделось тебе...
- Да нет же... а да ну тебя

И они разошлись в разные стороны. Старые друзья, но они больше не понимали, не слышали друг друга.

А птица? Птица была на самом деле, большая белая... с умными глазами. Она и по сей день навещает его иногда и будто пытается что-то сказать, но книга закрывается от шелеста крыльев или от ветра... А может от его желания увидеть ее вновь и от ее...