Он любит ее, как ничто иное

Когда он уходит, он не закрывает дверь
И она не спешит поворачивать ключ до упора.
Потому что вернется домой этот загнанный зверь,
Осознав, что лишь ей по плечу поддержать его нить разговора…

А на улице дождь и так манит случайная блажь,
Заставляя забыть, что пределы есть и тормоза…
Но, проснувшись в постели с другой, вот уже в сотый раз
Ему хочется видеть ее неземные глаза.

И он едет домой, и заходит в открытую дверь.
До утра он считает ресницы ее, сквозь сон.
Вдруг откроет глаза и спросит: «Ну что теперь?»
«Я вернулся домой.» - отвечает с улыбкой он.

А затем снова будни, скандалы, звонки…
Ее волосы, руки, вьетнамки у входа…
Он как будто затянут в теченье реки,
Что ведет беспрепятственно к его уходу…

И однажды в субботу, а может быть в среду,
Когда ласточки свили гнездо у окна.
Он в который уж раз не вернется к обеду…
И в слезах засыпает привычно одна…

А на утро уже суток так через трое
Его пальцы блуждали в ее волосах…
Он любит ее, как ничто иное,
Но не может смириться с этим никак…

(22.07.10)