Наш цех горячий, господа Поэты,
По сути цех разлива из ковшей
Металла ослепляющего светом
И изгоняющего из храма торгашей.
Но если пишем мы не шатко и не валко,
Где строчки лишь забава для души,
Из нас не выйдет огнестойкий сталкер,
Способный словом бездну оглушить.
И вывести народ из зыбких хлябей,
Где завтра смертью вспыхнет небосвод,
И не найдёт пути к спасенью табор
Из бедных гениев и бездарей-господ.
Стихи спасенье лишь из ран Поэта,
Других рецептов жизнь нам не даёт,
Поэтому под дулом пистолета
Поэт пророчествуя верит и живёт.
Земли Поэты есть надежда Бога,
Что завтра можно не начать потоп,
Народам перейти черту порога,
А не упасть в кровопролития окоп...
Наш цех горячий, господа Поэты,
Хотя в стихах поём мы гимн любви,
Природу воспеваем, но при этом
На нашей ЗАВТРА ХРАМ построится крови.
5 июня 2011 года
Наш цех горячий, господа Поэты
© Copyright: Лимар Максимов, 2011
Свидетельство о публикации №111060504016
Свидетельство о публикации №111060504016
Рецензии