Скучаю

Перебираю пальцами бусины воспоминаний.
Я скучаю. В Питере ветер и двадцать с плюсом.
Я скучаю. Тоска по тебе меня вдруг застанет
Где-то между предутренних снов и ночного блюза.
Мне тебя хочется слушать.

Тебя хочется видеть и чувствовать, прикасаться,
А тебя не будет, когда я закрою сессию.
А ведь этим летом мне грянет уже девятнадцать,
Обязательно шумно, пьяно, крикливо и весело,
Но ты будешь не здесь.

И я буду думать: вернешься, напишешь, придешь,
Дотронешься до руки и по телу – тремула.
Буду заново подбирать на память тот дождь,
Как из глаз твоих выбиралась и падала в небо,
Осознанье, что рядом тебя никогда не было.

Это лето эхом промчиться по нутряным закромам, выветрит скуку,
Оно уже по-наглому лезет в окна, мою жизнь и мою кровать,
А я, дура-дурой, скучаю о том, как красивы твои руки,
Как хочется гладить твои предплечья, ладони твои целовать.
И я не хочу тебя забывать.

И пока я корчусь в этом, оно затапливает изнутри,
Выкручивает мне нервы, срывает кожу, за слоем слой,
Где-то там, задумайся обо мне и на секунду замри,
Вспоминая о моих глазах под шуршащий у ног прибой,
И почувствуй, что мысленно я с тобой.

Знаешь, это как какой-то знакомый мотив, назойливо в память,
Как мои слезы, невольно тогда блеснувшие между ресницами…
И пускай, ничего и не было между нами,
Ты живешь здесь – теплом под моими ключицами.
И я постараюсь почаще тебе сниться.