Меня выжимает лето...

Меня выжимает лето
до хруста в белых костях.
Я просил тебя,
не будем об этом...
Поэтам
       так трудно -
все время
         как будто в гостях.
Поэтам всегда
             одиноко.
Не подписанный приговор.
Вздор о любви
             и все это,
конечно же, тоже вздор.
Вечеринки и алкоголь.
Дрожь, застрявшая в рукавах.
И ноет под строчками боль,
когда читаю то, что не сказано,
но написано в ваших глазах.
Поэтому выглядит грустным.
Поэтому декаданс
определенно будет вечным.
Беспечно
        мы тратим за шансом шанс
и увядаем словно цветы,
оставленные на могиле...
Ах, если бы мертвые могли,
если бы мертвые говорили,
они, несомненно, тыкали бы
                в нас
разложившимися пальцами,
смеялись бы до слез в гробах
над нами - глупыми паяцами,
над нашей суетой...
Я сам не свой
             от этих мыслей
и, если честно,
               мы зависли
в чрезмерном увлечении собой.
И я, наверное, тоже болен.
Но для поэта
            это
                по-особому.
Я прошу тебя, останься -
я не выдержу сам!
Когда солнце светит так сильно
я бессилен
и, кажется,
это бог
       ест мою голову.