Баллада о Владимире Высоцком

Вот опять поэта кличут бардом
За его простой гитарный строй.
Он свой путь заканчивает стартом,
А стартует с финишной прямой.

И сладкоголосая эстрада
С хриплым его криком - на ножах.
Жизнь, как скоростная автострада,
Проверяет нас на виражах.

Всё не так, конечно же, как надо,
Кодексам и визам вопреки.
И шумит в Москве Олимпиада,
И следят с Олимпа старики:

Всем раздали сёстрам по серьгам ли?
На сто первый – и дела с концом.
А на сцене умирает Гамлет
С не загримированным лицом.

И нелепа мысль о лицедействе
Там, где фарс с трагедией "на ты".
Но нарушен распорядок действий,
И сметает занавес цветы.

Где бродили сплетни по базарам:
Мол, сидел, мол, снова водку пьёт,
Мол, жена - француженка недаром,
Мол, не даром - за деньгу поёт, –

Там от Магадана до Парижа
Из раскрытых форточек неслись
Песни, что бывали к жизни ближе,
Чем сама расхристанная жизнь.

Улеглись молва и кривотолки:
Хочешь – пей, а хочешь – песни пой.
Но опять на волю рвутся волки,
Сыновья опять уходят в бой.

Пусто место не бывает свято.
И кричит он, крик свой унося:
"Я вернусь!
Мы встретимся, ребята!"
Место встречи изменить нельзя. 

Июнь 1999