Ветошь цветных афиш,
старые брюки клёш,
В будке возле ворот
дремлет полкан седой.
Что ж ты, дружок, молчишь,
голос не подаёшь?
Надо бы глоткой нам
хлеб отработать свой.
Надо бы кровлей кров
перекроить, когда
В трюме повис туман,
будто бы на гвоздях.
В бухте семи ветров
замерли все суда.
Вместо муссона в док
тянет сырой сквозняк.
Видно, не по штормам
время пришло, дружок.
Крутится календарь –
сутки за полчаса.
Только скрипит штурвал,
боцман свистит в рожок,
Рвутся с высоких мачт
алые паруса.
Синим по сентябрю
в лоции жёлтый лист
Вписан наш добрый путь,
видимый лишь для глаз
Самых прекрасных дам –
тех, что не дождались,
Самых крутых штормов,
что не коснутся нас.
Сентябрь 1999
Берег Грина
© Copyright: Земсков Андрей, 2011
Свидетельство о публикации №111060501333
Свидетельство о публикации №111060501333
Рецензии