Я родилась с гитарою в руках

В сорочке тот родился, тот в одежде,
Иной счастливым, тот другим на страх…
А мне сказали: «Наденька, Надежда,
Ты родилась с гитарою в руках».

Сказали это, может, слишком громко,
Но я, когда листаю жизнь мою,
То вижу, как трехлетнею девчонкой
 Царапаю по струнам и пою.


Я перепела все еще до школы,
Что пел народ и вся моя семья,
От самых грустных песен до веселых,
Бренча гитарой, лихо пела я:

« Веди ты в бой, Буденный, нас смелее,
И расступись, храня любимых, рожь,
Что завтра жить мы будем веселее,
А кто сгорел – того не подожжешь»

 Летело детство с песней под гитару,
Но вдруг как-будто лопнула струна,
Иль злая пуля песню оборвала…
Нет больше детства – грянула война.

Не потому я сразу взрослой стала,
Что мне пришлось на раненых стирать,
А потому, что брат свою гитару
Стал мне теперь, как равной, доверять.

Я снова пела песни, но другие,
Про огненные грозные года,
 Как правда, были песни те святые,
 Таких уже не сложат никогда

 Салют Победы остро мне напомнил
Кто не споет со мной, кого уж нет,
Щемящей грустью сердце мне наполнил,
А было сердцу лишь 15 лет.

Но юность вдруг в окошко постучала:
«Очнись, Надежда, полно горевать,
И надо жить, а ты ведь запевала!
Бери гитару – время запевать!»

И с той поры слыву я запевалой
 На юбилеях, свадьбах, на пиру,
На торжествах, в походах и привалах,
 В мороз и снег, и в дождик и в жару.


А среди тех, кто в золоте и виллах,
И разодетых в пух и даже прах
Какой себя я чувствую счастливой,
Что родилась с гитарою в руках!