Он сердится. Он убит.
Его разума в тумане блуждает.
К сожалению он все не простит,
И к тому же, он все понимает.
Его мысли сейчас не о нас.
Наверно, они где-то между
Серых, пристальный глаз
Малой, последней надежды.
Он гений. Он вечно не понят.
Он всех давно обогнал.
"Ты думаешь, что догонят?" -
Он что-то такое сказал.
Мы мечемся в горьком осадке
От глупых обид и слез.
В состоянии немого припадка
Не видно ни сна, ни грез.
А он все давно придумал,
И мысль его далека.
Он знает, что он разумный.
Он смотри на всех свысока.
Поэт в гениальной науке,
Но он уже стар и нем.
Опустились без боя руки,
Вот так он ушел от проблем.
***
© Copyright: Саша Серёгина, 2011
Свидетельство о публикации №111060405237
Свидетельство о публикации №111060405237
Рецензии