Сколько их перешло через Лету...

Сколько их перешло через Лету,
часто летом, в разгаре погод.
Вспоминаю с печалью об этом.
Каждый выбрал свой меченый год.

Ощущаю чего-то нехватку.
Руку друга хотел бы пожать.
Но пишу про него в ту тетрадку,
где бы Бог мог письмо прочитать.

Или вспомню ту диво-девчонку,
что казалась богиней самой.
Но прислали на днях "похоронку",
будто нет больше в мире такой.

Видно, чем-то понравилась Богу,
в свои кущи до срока призвал,
ночи Сочинской той недотрогу,
у которой грудь всласть целовал.

Только вышла нетронутой утром
в сад, где в яблоне пел соловей.
Провидение. Правильно. Мудро...
Грусть-тоска – через годы – о ней.

9.05.11


Рецензии