Вернём Творца!

Задета честь. Трагедию развязки
Ещё, казалось, можно отложить.
Эпоха, восседавшая по-царски
Тщеславию пыталась услужить.

Дантес не дрогнул. Выстрела хлопушка -
И время останавливает бег.
Нелеп исход. Смертельно ранен Пушкин.
У Чёрной речки багровеет снег.

Наутро весть спешит - мрачнее тучи.
Бездарных эпитафий череда.
Найдутся судьи: обвиняя случай,
Они правы... С дуэлью в никуда

Шагнул, из рук не выпуская Лиру,
Окончил путь, молчание храня.
Цензура, улыбаясь конвоирам,
Напоминала стаю воронья.

А он? Пером - Онегина, Салтана,
Дубровского в герои отрядил.
Но... В грудь свинец и голоса не стало.
Курок холодный душу остудил.

Ещё при жизни перемыты кости,
Закрыта книга - тридцать семь страниц.
В Михайловском - паломники, не гости,
Никто не ждёт официальных лиц.

Никто не верит... Колокол церковный
Ударит с обречённостью в набат.
Из бронзы отольют «нерукотворный»,
Помянут Невский, Болдино, Арбат.

И где-то, может быть, сыграют Листа -
Прощальный «Реквием» - свечой за упокой...
Оставшись царскосельским лицеистом,
"Невольник чести" едет далеко.

Уносится кибитка по дороге
Февральским днём... Скрываясь в облаках.
А там уже встречают на пороге,
Носить пообещая на руках.

Спохватятся потомки: «Где же кружка?»
Арина Родионовна, прости!
Россия ждёт. России нужен Пушкин!
Чтоб оценить, почувствовать, спасти.

Вернём творца! Ковром расстелит лето
Неромантичный двадцать первый век!
… Нам не хватает совести Поэта,
Но верим мы в надёжный оберег!

О чёрной зависти не может быть и речи.
Ликует Муза: гений не пропал.
В старинном парке, собирая вече,
"Не зарастёт народная тропа"!