Есть некая странность в натуре поэта…
Он, вроде, философ. Но как он раним…
Растерзаны строки предутренним светом.
Отчаянны муки любви. Он – один.
Есть некая странность… Он, не понимая,
Себя отдает на людской праздный суд.
Во всей красоте пред толпой обнажаясь,
Душой изливаясь, как полный сосуд.
Не будет научен он опытом горьким
Укрыться, уйти от презренной толпы,
Где скопище мыслей – пустые осколки,
А сонмище чувств – пересуды молвы.
Поэт
© Copyright: Анна Володина, 2011
Свидетельство о публикации №111060308487
Свидетельство о публикации №111060308487
Рецензии